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Me embriagué de aquel vino de miel
del capullo lunar que las hadas
recogen en copas de jacinto:

Los lirones, murciélagos y topos
duermen en las grietas o en la hierba,
en el patio desierto y triste del castillo;
cuando el vino derraman en la tierra de estío
o en medio del rocío se elevan sus vapores,
alegres se tornan sus venturosos sueños
y, dormidos, murmuran su alborozo;
pues son pocas las hadas
que portan tan nuevos esos cálices.
 
Percy Bysshe Shelley (1792-1822)


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